El infierno, según Jean-Paul Sartre, son los demás.
Y ni siquiera estuvo en el Gaiety Theatre de Dublín para una producción. de The Crucible el jueves pasado, cuando el público presentó tal cacofonía de chasquidos, toses, gritos y halcones que en realidad parecía ensayado y orquestado.
No había estado en mi cine local la semana anterior, sentado junto a dos mujeres jóvenes que comían ruidosamente una caja gigante de nachos y comenzaban a charlar (no susurrar, charlar) sobre la acción en la pantalla, como si estuvieran en casa en un sofá, hasta que finalmente les pedí que se calmaran.
Y ciertamente no estaba en ese elegante restaurante inglés con el periodista retirado Jan Leeming el mes pasado, cuando a ella y a un compañero anciano les arruinó el almuerzo un niño que gritaba mientras los padres ignoraban la prolongada rabieta y se reían de sus quejas.
Nunca ha viajado en un tranvía junto a un extraño que pone su música a todo volumen sin auriculares, ni en un tranvía donde los pasajeros mayores se quedan de pie mientras los adolescentes se relajan en unos pocos asientos.
Y estoy bastante seguro de que Sartre nunca condujo ni anduvo en bicicleta por el centro de Dublín, donde los conductores enojados abuchean, parpadean y silban a cualquiera que los retrase hasta medio segundo en un semáforo.
Si hubiera tenido alguna de estas experiencias, que hoy en día son ejemplos tan comunes de incontinencia social casual que apenas las registramos, les garantizo que se le habría ocurrido una palabra mucho más fuerte que “infierno”.
Se culpa a la pandemia de una gran cantidad de comportamiento público crudo, egoísta y grosero, como si todo lo que se necesitara fuera un período de encierro para causar un colapso de civilidad, consideración y decencia humana esencial al estilo El señor de las moscas.
Amigos, fue hace cinco años, vamos a tener que encontrar una excusa mejor que el calvario de estar confinados en casa con nuestros seres queridos viendo Netflix.
Porque cualquiera que sea la causa, me parece que un narcisismo corrosivo y a veces beligerante anima ahora muchas interacciones públicas donde la civilidad, la consideración y el respeto mutuo alguna vez fueron la norma.
Jean-Paul Sartre nunca tuvo que viajar en un tranvía o en un autobús junto a un extraño que escuchaba su música a todo volumen sin auriculares.
Los padres tienen demasiado miedo de “activar” a sus hijos para que les enseñen modales básicos, y la disciplina o la firmeza casi se consideran formas de abuso infantil; Ahora que cada manifestación de descuido infantil lleva una etiqueta neurodiversa, ya no te atreves a mirar de reojo a un niño disruptivo en una tienda, en un autobús o en un restaurante, por miedo a ser filmado y humillado en TikTok.
Y este sentido de licencia desenfrenada, de mal comportamiento como expresión de identidad e individualidad en lugar de simple ignorancia pasada de moda, no se limita a los niños.
Quizás se deba al declive de la religión organizada, que funcionaba para recordarnos nuestras obligaciones hacia los demás, pero la sociedad en general ahora parece plagada de un egoísmo tóxico y frívolo que prioriza los caprichos de uno mismo por encima de todo: olvídate de #metoo, bienvenido a la era de #mefirst.
La mayoría de la audiencia en los anticuados y bastante estrechos confines del Gaiety Theatre para una representación del clásico de Arthur Miller la semana pasada no estaba en la primera etapa de la juventud.
Eran personas que habían sido educadas para apreciar los buenos modales, la cortesía y la consideración por los demás… bueno, ¿eran siempre estas cualidades superficiales?
La tos comenzó en el momento en que se levantó el telón y continuó a intervalos de no más de diez segundos durante casi tres horas: persistente, generalizada y completamente indulgente.
Fue mientras intentaba disfrutar de The Crucible at the Gaiety que fui testigo de una asombrosa falta de consideración hacia los actores, que luchaban por hacerse oír ante la extravagancia de la expectoración.
La gente cortaba, tosía, pregonaba y se aclaraba la garganta tan lujosamente como si estuvieran solos en sus propios baños.
Gran parte de esto parecía opcional; podrían haberlo contenido, o al menos mantenerlo bajo, pero simplemente no les importó.
Una mujer sentada detrás de mí tosía ruidosamente, con la boca abierta y sin el menor intento de quedarse callada o ahogarse, cada tres minutos aproximadamente.
Nadie en el lugar parecía tener un pañuelo de papel, y hace tiempo que se olvidó el hábito de la era Covid de toser y estornudar en el codo.
Además de la infernal molestia que supone la flema ajena expulsada en grandes cantidades durante pequeñas detonaciones, la pequeña cuestión del contagio en un espacio reducido en invierno era otra preocupación.
Y luego hubo una sorprendente falta de consideración hacia los actores, que lucharon por hacerse oír ante la extravagancia de las expectoraciones.
¿Qué tan desgarrador es haber ensayado, refinado y perfeccionado tu interpretación modulada y matizada, sólo para tener que gritar para ser escuchado sobre el caos bronquial desde el suelo?
Si no podemos contar con el comportamiento cortés de la gente en los espacios públicos compartidos, entonces la gestión de los teatros y cines tendrá que endurecerse si quieren retener a los clientes.
Vender comida ruidosa como nachos es extremadamente irrespetuoso con los clientes que pueden quedarse quietos durante 90 minutos sin necesidad de atiborrarse.
Y a pesar de todas las quejas que escuchamos sobre el coste de la vida, me sorprende que la gente pueda permitirse darse un capricho en el cine y el teatro: una bolsa de jaleas y una pequeña botella de agua, en el Gaiety la semana pasada, costaron 9,70 euros, tres veces más de lo que habríamos pagado en Dunnes.
Pero creo que deberían imponer un impuesto sobre el ruido a Werthers Originals, dado que a otro espectador del teatro cercano le llevó unos tres minutos siquiera abrir uno. Y ni siquiera me hagas hablar de los teléfonos móviles…
Aún así, incluso si se ignora en gran medida, al menos los teatros y cines están pidiendo a sus clientes que apaguen sus teléfonos.
Ahora deberían empezar a animar a la gente a ser cortés también al toser y estornudar: hazlo en silencio, si es absolutamente necesario, utiliza siempre un pañuelo de papel, y si realmente no puedes parar, lárgate y deja que todos vean el espectáculo en paz.
No va a contrarrestar el alboroto de la ignorancia, pero un amable recordatorio de que otros tienen derecho a disfrutar de su velada, sin el sonido de sus mocos, insectos y saliva, sin duda sería un comienzo.
Y EL PREMIO AL MEJOR DISCURSO ES PARA…
Jessie Buckley posa con su BAFTA a la mejor actriz por la película Hamnet en la sala de ganadores durante los EE BAFTA Film Awards 2026 en el Royal Festival Hall de Londres el 22 de febrero de 2026.
Los discursos de aceptación de Jessie Buckley, cada vez que recibe su último premio, son casi tan entretenidos como sus actuaciones.
Le dijo a Paul Mescal, durante una de estas ceremonias, que lo bebería como un vaso de agua; Mientras aceptaba su Globo de Oro, les dijo a los extras de Hamnet que le gustaría delirar con ellos por el resto de su vida.
Luego, al aceptar su Bafta el domingo, dijo que sus compañeros nominados estaban “haciéndolo por las chicas traviesas”. Bueno, absolutamente.
Con su nombre ya grabado en su Oscar (la última vez que hubo tanta certeza sobre el gong de la actuación, dicen los observadores, fue el de Ben Kingsley para Gandhi en 1983), una nación espera un discurso aún mayor esa noche.
Y no menos impresionante que sus discursos, en estas ocasiones, es su capacidad para parecer convincentemente sorprendido por cada premio ampliamente pronosticado.
Jessie merece otro premio sólo por estas actuaciones.
ANDREW GENTE HACIA NUEVAS PROFUNDIDADES
Basándonos en la avalancha de revelaciones sobre Andrew Mountbatten-Windsor desde su arresto la semana pasada, parece que su amistad con Jeffrey Epstein fue uno de sus rasgos redentores.
Sheila Bailey, una mujer de Louth que lo conoció a través de su trabajo caritativo durante 12 años, dijo: “Lo más amable que puedo decir sobre él es que era un bufón arrogante”.
Afortunadamente no nos dijo lo que realmente pensaba…
Y de todas las imágenes que han surgido en los archivos de Epstein, creo que una de las más impactantes es la de él haciendo rodar una pelota con forma de seno de mujer, con un pezón realista, hacia un niño pequeño.
Lo que debería ser una imagen inofensiva de un niño realizando travesuras lúdicas ahora sólo puede verse como profundamente siniestra.
LOS TIEMPOS SON UNA VERGÜENZA
Maria Steen, su bolso Hermès y su marido Neil en el exterior del Dail tras no conseguir las 20 solicitudes necesarias para presentarse a la presidencia el pasado mes de septiembre
La semana pasada en la radio, la ex aspirante a Áras Maria Steen reveló que su famoso bolso Hermès, insertado, costó mucho menos que la estimación ampliamente citada de 40.000 euros y fue un regalo de su marido hace muchos años.
Pero eso no impidió que un periódico engreído citara la cifra incorrecta como un hecho, en un cuestionario supuestamente “divertidísimo” este fin de semana.
La insinuación lateral también sugirió que la bolsa estaba “llena hasta el borde con hostias de comunión” y que su explicación de su origen era “una cuestión ecuménica”.
¿Reír? Casi lo hago. ¿Misoginia, desinformación y burla anticatólica, todo de un solo golpe? Incluso para el periódico oficial fue un buen día de trabajo.
¿Misoginia, desinformación y burla anticatólica, todo de un solo golpe? Incluso para el periódico oficial fue un buen día de trabajo.
¿Misoginia, desinformación y burla anticatólica, todo de un solo golpe? Incluso para el periódico oficial fue un buen día de trabajo.
